jueves, 18 de marzo de 2010

Esto no es arte, capitulo DCVIII




















- Venga coño¡¡¡ si esto es arte, yo soy Carlos V.


2 DEDOS DE FRENTE ¿ES MUCHO O POCO?


Hay gente que no entiende de arte, y es que precisamente, la verdad , es que no saben la suerte que tienen de nontender. Tiziano, Pantoja de la Cruz, Murillo, Casado del Alisal y algunos más gracias a Dios, tampoco entendían, y cómo de lo único con lo que sentendian era con la pintura, se ponían bien callaitos a pintar Y YA ESTÁ ; a lo suyo vamos¡¡¡ y ufff, que alivio¡¡¡; y que gratificación mas importante para el publico admirante de aquellos días de ayer y de los de hoy en día también. Mas no solo nosotros, los públicos y públicas (no a la ley de paridad, por favor) somos los provechosos de la cuestión; también ellos, los grandes maestros, tuvieron el beneficio de la suerte de no entender, pues si hubieran entendido, tendrían que haber dedicado un tiempo muy valioso y muy a su pesar , a ser unos hipócritas y unos falsos, bajo la presión social-cultural, que siempre labido.
- Huyyyy que bonitoooo, Zuloagui, tronqui, pero que resuperchachi que te ha quedado esa crucifixion. Si es que le has dado una emocionabilitangencialidad que parece que hasta el muerto habla. ¿que por cierto no será quien me imagino que es?
- Nooooo, rebuscao que eres un rebuscao; y ¿no me lo dirás por quedar bien, verdad ? que mira que te conozco Zurbaranin ¡¡que eeeeres un travieso de muuucho cuidadito¡¡.
- Que no, que no hijo, que desconfiado; mira oyyyes, hasta te lo juro por Canaletto.
- ¿Por Canaletto?
- Pues si, tu te agachas y yo te la meto.
Pues no debía ser así, ni nada que se le acercara. Que como mucho en los tiempos muertos que les dejaba la labor de la profesión, que se quedarían pensando en que se habían dejado la ropa sin recoger o que justo esa mañana no tenían nada de Cash y que venía el proveedor de la cola de conejo.
Pues en consimeracion, sea lo que sea eso, con los pobres coetáneos míos que sufren por no entender de arte y pensar que debieran, que no se preocupen; que ya estoy yo aquí para aburrirles los ojos, (abrirles), y explicarles de que va la pachanga. Es mas, siguiendo con lo del otro día, con aquello de los artistas de hoy y con los hartistas y hartesanos pintores de la edad antigua, hay que especificar que, tambien, los hartistas antiguos, aquellos que pintaban de manera exhaustivamente perfecta (y no es un hiperantimetaforismo), se ceñían a los cánones de su actualidad, pintaban segun su tiempo y según los dictados de la critica y el publico (el publico entonces no era tan tonto como el de hoy), pero no dejaban por ello de ser unos innovadores, y en algunos contados casos incluso llegaron a la cumbre precisamente por transgresores. ¡¡Que no eran unos conservadores anclados en el letargo o la comodidad que les daba la fama o su posición social; vamos¡¡¡ que para nada¡¡ Que lo que fueron es unos revolucionarios del día a día y de poquito a poquito (a excepción del Greco que se paso tres pueblos, - tanto es así, que es de su circunstancia de donde proviene este dicho, pues desde el Escorial y queriendo ir a Madrid, se paso sin darse cuenta, por los pueblos de Pinto, Valdemoro y Aranjuez, y llegó a Toledo). Con esto, lejos de lo que se pudiera pensar, los verdaderos maestros pintores eran la punta de lanza que rompían los esquemas, y formaban la vanguardia en innovaciones y pasos de tuerca. Y el público (aquel que no era tan tonto), y en su mayoría los reyes, esto lo apreciaban mucho. Pero es que siempre, ya siendo una innovación pequeña o bien tremenda, estaba bajo el control del sentido común , y gracias a eso hoy tenemos a Velazquez, Rubens, Rembrandt, Caravaggio, y tras ellos, otros cuantos pioneros más, aunque mas espaciados en el tiempo, hasta llegar a Bankok y Cezzane que fueron los últimos artistas con hache de la historia. Y voy a mencionar por ultimo-ultimísimo también a Picasso, pues fue punta, muy afilada de lanza y hasta incluso de joven llego a ser pintor maestro. Luego ya dejo de serlo y se volvió solo "h"artista millonario que también tiene su merito, no se crean.
Resumiendo que son muchos decenios; que con esta crisis de identidad entre artistas y hartistas llevamos ya mas de un siglo, en el cual mas que primar el harte y el buen juicio , lo que ha primado es primarnos (tomarnos por primos) del sentido común y querer meternosla por donde menos nos gusta, y por cierto, consiguiéndolo, y poner en evidencia para los privilegiados que tenemos dos dedos de frente y la usamos, que lo que hay es una puta mierda donde mas que el arte y el oficio prima la ingeniosidad y el descaro , como si el arte de nuestro tiempo tuviera que ser por pelotas (por esencia), para ser arte, transgresor. Y aquí podríamos encontrar una de las puntas de iceberg en el fallo de cuestionamiento: que transgresor es una cosa, y mamon y neador otras dos muy diferentes, pues casi con lo que hay que ver hoy en día, para ser transgresor de verdad, quizás debiera salir uno a la palestra y pintar en plan Rubens (menudo escándalo se formaría). Mas no crean que dejo de entender a los pobres miserables y catetos que les falta algún dedo de la frente; y es que cualquiera se atreve a decir que eso que sacan por el telediario es una rebobá ( pues ponerse delante del toro da mucha cosa), cuando la lastima es que en verdad es lo que ciertamente están pensando, pues no creo que haya mucho gilipollas en su sano juicio que compre esa obra para colgar la chaqueta en el recibidor de su casa; en ese palo mal recibido a la pared. En todo caso de comprar la obra la pondrían en el patio para dar soporte al rosal y a la enredadera y hacer así "arte pragmático", y por añadidura ¿que casa se ha de tener para poseer un recibidor en el que quepa el mamotreto sin que te saltes un ojo o te desgarres el vestido de fiesta. Por descontado que has de tener una resupermansion de 50.000 mts. cuadrados y por ende 50.000 millones de euros, y por ende los ricos no son gilipollas como para pagar una pastaza por un palo y una chaqueta vieja. Los pobres, como somos mas lelos, si que lo compraríamos; pero lo dicho, ¿que donde lo pondríamos? que no nos cabe ni en portal pidiendo permiso a la comunidad de vecinos.
Yo, la verdad, en mi condición de colega de oficio del autor me da no se que cebarme con esta historia del palitroque y el mono de mecánico colgao, pero es que lo del morro es que no se. Últimamente, por circunstancias de trabajo comparto mucho tiempo con mi amigo-pintor.colega-de-profesión, el Dugnol y su grupo de colegas de Madrid, y viendo como andan sus economías e ilusiones, y la calidad de hartesania hartistica que se aprecia en sus obras "si de arte", es que me jode que se estén comiendo una mierda mientras que otros se toman unas cañas con una ración de sepia. Y es que cada vez que paso por esta galería es que alucino y me indigno. el primer día que entre a dejar el curriculum observe que aparte de chorradas varias distribuidas por la galería, en una sala había unas cajas de embalaje que yo no acerté a discernir que eran la obra de arte, pues si acaso hubieran estado colocadas de forma armónica en relación al contenedor (el cubo geométrico que forman las paredes y suelo y techo de la sala) pues todavía; pero es que estaban como dejadas de mala muerte a un lado . E ignorante e incauto de mí que pregunte y como me dijeron que era la obra, sin querer, debí poner cara de "hala vete", y lo que paso y mas me jodió y quizás sea por eso por lo que estoy tan rencoroso y dañino con ellos es que me miraron como por encima del hombro como si yo fuera un gilipollas cantamañanas que no estaba en la onda , un vulgar ciudadano de a pie en el mundo del arte, o un hartista con un solo dedo de frente

A CONTINUACIÓN SECUENCIA DE LA ETERNA DISPUTA ENTRE LO NUEVO Y LO DE TOA LA VIDA.

















Logró contagiar su entusiasmo al pintor Paul Gauguin, al que había conocido en París, para que fuera a verle a Arles. Tan sólo le duraron dos meses la paz y la armonía ya que después empezaron a tener violentos enfrentamientos que culminaron en una pelea en la que Van Gogh, fuera de sí, amenazó a Gauguin con una navaja; esa misma noche, sumido en un profundo remordimiento, Van Gogh se cortó parte de la oreja................... Más tarde pasó tres meses en Auvers atendido por un médico cordial cuyo retrato pintó (El doctor Paul Gachet, 1890, Museo de Orsay, París)................................... Fue adicto a la caña de ajenjo, peligrosa bebida narcótica popular a finales del siglo XIX......... Inmediatamente después de acabar su inquietante Cuervos sobre el trigal, se disparó un tiro en el estómago el 27 de julio de 1890. Aún a pesar de su herida se arrastró de vuelta a la casa donde murió dos días después en brazos de su hermano Theo. “Yo arriesgué mi vida por mi trabajo, y mi razón siempre fue menoscabada”: estas son las palabras de Vincent en su última carta encontrada en su bolsillo en Julio 29, 1890. Realizó cerca de 750 cuadros y 1600 dibujos. En 1973 fue inaugurado en Amsterdam el Museo Vincent van Gogh.


El menda este podrá decir lo que quiera, pero donde esté lo nuevo que se quite lo viejo.

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