sábado, 27 de febrero de 2010

Mas se perdió en la guerra de Cuba


Macabo denterar ayer, viendo la tele (a veces tengo que dejar de lado un poco el arte y desintoxicarme viendo memeces). Además, de vez en cuando, ponen cosas que se pueden ver. A lo que me niego es a ver el telediario y esas cosas serias. Pero heteme aquí que , como mencargué del tema de la TDT para mis suegros, pues que tube quir a instalarlo y perder media hora sintonizando canales y esas cosas. Ató esto como mi suegra cocina el rabo de toro que te cagas y de lo que se come se cría, ya me quedé a comer con ellos y como buenos españoles que son, se come con el telediario ( siempre maxtrañado esa cualidad que tenemos los españoles de ver un telediario mientras comemos y no partirnos la garganta del vomito que no nos sale por las mamonadas que dicen los políticos y demas noticias estúpidas). Pero justo ayer me veo, que en Cuba, (ques un sitio questá a tomar porculo y por tanto no nos afecta), samuerto uno questaba en huelga de hambre. Hasta ahí bien¡¡. Si no comes te mueres so gilipollas (tampoco hace falta ser un lumbreras pasaber eso). Lo que podrías hacer, en lugar de flagelarte, para llamar la atención de lopinión pública , es meterle un mordisco en la garganta al carcelero y por lo menos te llevas a uno por delante. Mas después , que me resulta , que el tío estaba en la cárcel por opositor "bendita revolución que llevo a ese país la justicia y la libertad" . Si eres de la oposición te encarcelan como Dios manda. Que bueno, que unos días no le vienen mal a nadie en Cuba, que por lo menos comes (uy¡¡¡ perdón , se me ha escapado). El caso es que no son unos días; que por estar en la oposición te caen 34 años. Casi no mextraña que la peña se desespere y prefiera morirse. Pa arrancarte los pelos de la barba al Comandante uno a uno ; y después los del culo y los dabajo de los cojones a este cacho loco maligno. Mas, insisto, hasta aquí, todo dentro de la normalidad (normalidad: dícese de lo que es normal - osea hoy en día cualquier cosa) Pero lo asombroso es, que allí, como están como en la Edad Media de salidos del tiesto, y lo que me dejó con el rabo de toro en la boca fue QUE HABÍAN ENCARCELADO A NIÑOS PEQUEÑOS POR ESTAR CON LOS PADRES Y A OTROS (NIÑOS PEQUEÑOS) LOS HABÍAN DEJADO ABANDONADOS EN LA CALLE POR QUE SE LLEVABAN A SUS PADRES AL HOTEL REJAS. La verdad que, se puede estar un poco pirao, y ofuscado, políticamente hablando, pero esto es que llama a la meditación de la Comunidad Internacional, para dejarse de menos menudencias (quizás mas oportunistas pero no tan desgarradoras) y que hicieran algo. Como no creo que Fidel lea esto , por lo menos le voy a lanzar un mensaje a Zapatero que sé que es asiduo lector de mi bloj. Ya que últimamente le da a usted por desbarrar, proponga en el Congreso una proposición si de ley , para recuperar a Cuba como Colonia Española (así como Cataluña o el País Vasco). Lo mismo los cubanos se lo agradecen y los americanos también. Así nos la volverían a quitar mas fácil.



- ¿Que haces hija? ¿es que no funciona la TDT?
- Que va Madre; si es que este comilón se opone a mis ideas.


No existe realmente el arte. Tan solo hay artistas pues el arte con A mayúscula tiene por esencia que ser un fantasma y un ídolo.


No existe realmente el arte. No hay más que artistas, esto es, hombres y mujeres favorecidos por el maravilloso don de equilibrar formas y colores hasta dar en lo justo y lo que es más raro aun, dotados de una  integridad de carácter que nunca se satisface con soluciones a medias sino que indica su predisposición a renunciar a todos los efectos fáciles, a todo éxito superficial en favor del esfuerzo y la agonía propia de la obra sincera


jueves, 25 de febrero de 2010

Vomitando tonterias; que es de lo que se trata.

¡¡ Menudo cabrón estoy hecho ¡¡



- Ay gracias; no saben cuanto se lo agradezco; es que he salido de la galería esa de ahí y ma debío dar un bajón de azúcar que me tengo que tomar unos profiteroles pero ya mismo.
- A nosotros no nos cuente cosas raras, que solo somos albañiles y no entendemos, ni de arte, ni de pofritelores.

Hay veces que me indigno. En Madrid ya van dos veces que recuerde. Una, fue cuando me metí en una galería de arte y vi que vendían dos miserables planchas de metacrilato por 12.000 euros cada una, intentando colocárnoslas como arte "por los cojones", (osea, que por cojones tenía que ser arte - véase la entrada correspondiente: ahora no se, ni donde está, ni como se llama, pero currároslo un poco y leer el blog, so gandules). Pues el otro día estaba por la calle Barquillo a ver si pillaba un TDT y me enteraba de que iba el tema, pues en Alicante deben estar un poco atrasados tecnológicamente hablando, y en cada tienda que me meto me dicen una cosa distinta. Y ya que estaba de paseo por la zona y que vi una galería de arte de cierto renombre, entré, miré y salí a escojonarme de risa, y ya de paso a vomitar. Pero ensaliendo, que pasé por el mostrador y cogí un folleto sobre ARCO para ver que estupideces ponían, y ya de paso al salir (como estaba cabreado) le hice una irónica y puteante pregunta a la chiquita que estaba allí mismo, en el mostrador, atendiendo al publico (fijo que no tendría culpa de nada; que lo mismo lo suyo eran las telecomunicaciones y entendía de la TDT de la hostia, pero a veces te cabreas tanto que vas y la pagas con quien no debes)
- Vaya arte¡¡ esta impresionante¡¡
- Si, es de una chiquita que expone mucho aquí . (Yo pensé que debía ser cuñada del galerista porque si no, no me lo explicaba).
- ¿No tienes una catalogo? (ya barruntaba con la idea de machacarla en el blog).
- Catalogo no, pero aquí tienes la nota de prensa.
Me puse a leer un poco por encima: Fulanita de tal y tal, licenciada en bellas artes, curriculum: de la hostia......... Coño¡¡ que resultaba que era una pintora de renombre y to eso.
- Si, es muy conocida . Esta con nosotros en ARCO.
- Ya¡¡ ¿Y que vale un cuadro de estos?
- Pues ese de ahí vale "la poya en bote" euros, ese otro "la madre que me parió" euros , aquel "no me lo puedo creer" euros, el grande de la sala "hala vete" euros y la escultura "voy yo, y me lo creo" euros.
- ¿Y aquel grande, el de los tres aglomerados llenos de yeso cadebío robar dalguna obra?
- Ah, ese¡¡ es el mas caro; ese vale "amos no me jodas" euros.
Así que si, que salí y vomité (pero porque me empeñé en que debía hacerlo, y me tuve que meter los dedos hasta la epiglotis, porque mi cuerpo se quedó tan descompensado que ni pudo vomitar a gusto, ni con naturalidad oye¡¡¡¡ Que ni partirme el culo de risa, ni tirarme unos pedos a la salud del arte, ni na. En lugar de eso me puse a llorar.
La exposición consistía en unos paneles de aglomerado (244 x 122, es el tamaño estándar de los tableros de aglomerado, que ni siquiera se molestó en pensar en la relación ancho-alto del formato), pintados con un rodillo de pintor de brocha gorda y de un solo y uniforme color (el del bote que se compró en la droguería), y que los podía haber pintado mi sobrino de 4 años , mi puta madre, mi puta abuela o mi perro si le ato el rodillo al rabo. Por cierto, esta frase: (la de: lo podía haber pintado mi sobrino de 4 años) me pone de los nervios . Hay muchas veces, por mi condición de estar dentro del mundo del arte, que suelo escucharsela ahalgun cantamañanas.
- Yo de arte no entiendo mucho (pues cállate gilipollas¡¡¡¡ ni poco, no te jode), pero para mí, que Picasso era una mierda; o sino el Miró ese, que lo que hace lo podría hacer mi sobrino de 4 años (pues que lo haga; o déjale en paz, que bastante tiene con soportarte como tío)
Y es que con Miró la cagan hasta los calcetines. Si dijeran otro pues entodavía pues bobadas hay muchas (y para muestra un botón: la esencia deste blog se basa precisamente en que de arte no hay que entender, no es necesario para disfrutarlo, toda persona esta capacitada aun siendo albañil para tener la capacidad de la emocionalidad con el arte, y también cualquier persona aun siendo albañil también esta capacitado intelectualmente para creer que le están tomando el pelo). Pero hace falta ser lelo e ignorante emocionalitadamente para no apreciar a Miró aunque se sea albañil, que a veces tienen más criterio que el arquitecto cantamañanas de turno.
- ¿Miro? ¿Eso? Le doy un lápiz a mi sobrino d 4 años y te lo hace clavaito.
- Ya hijo, si claro¡¡ tienes razón¡¡ (que ¿para qué te vas a poner a discutir con alguien que, no es que no le guste Miró (a mi no me gusta Dalí, ni Manet, casi ni Goya, y me encanta Velazquez, Hopper, y Miró me fascina), sino que no puede entender que por que sean dibujitos no ha de ser arte. Al final, alguien dirá que yo lo digo de Goya (de los mas grandes: pero a mi no me gusta y se acabó la conversación). Y el caso que como hay muchísimas personas que tienen un sobrino de 4 años (cosa mas extraña oye¡¡¡¡) que lo harían como Miró, pues que te estarías todo el día discutiendo o intentandoselo explicar, y casi mejor que te haces un quiebro y te pones a hablar de furtbol (que por cierto suele ser la misma gentuza del sobrino de 4 años, porque si de Miró y arte nontienden, con el furtbol es que pasa mas de lo mismo; solo que ahí "SI ENTIENDEN" (por la poya otra vez, pero la que tienen atascada en el paladar)
- Que si Raul es una mierda, que hay que acabar con él, mas o menos fusilarlo en publico : (Raul es el mejor futbolista de la historia del fútbol. En todos los años que lleva, siempre ha estado muy arriba, o si acaso nunca ha estado debajo, y a día de hoy le sacas y pelea como si le fuera la vida en ello, aun mete goles, y ademas si te fijas juega muy bien; solo que, para apreciarlo hay que entender de fútbol, de ajedrez, de posicionamiento táctico, de fisiología, y no entender de todo lo que rodea al fútbol y que no es fútbol); lo que puede pasar es que este en decadencia lógica por el tiempo que no perdona, pero de ahí, a ser una mierda, no blasfemes.
- Cristiano Ronaldo - exclaman otros - ¡¡¡ tantos millones y millones y para lo que hace¡¡¡¡ A mí me dan lo que cobra ese y salgo al campo y por dios que meto siete goles por partido. "sin comentarios". Lo que hace Cristiano Ronaldo en el césped (a que parezco un comentarista deportivo) con el esférico entre el cuero de sus botas, jugando con el club merengue, en la mejor liga del mundo, aquí para telefurtbol, con Ernesto Mate como comentarista de excepción, ante un rival modesto pero que lucha para salvar esos tres puntos que le pondrían a salvo en la tabla de la caída de la división de honor, aquí desde la Condomina, en directo para todos ustedes,.......El futbol es arte; Cristiano es el Caravaggio del futbol (bicicletas que te ponen la pile de gallina, resolviendo como Rembrandt y tirando a puerta como Tiziano y con hambre de gol como Bankok, de chuletas de palo, y metiendo golazos como la Tamara y coño¡¡¡¡ que juega de puta madre.
Al final lo que yo creo que pasa en este mundo de los cantamañamas que no entienden de arte, es que tampoco entienden de fútbol, ni saben apreciar a los grandes artistas deste octavo arte Benitez, del Bosque, Luis Aragones, Guardiola y por supuesto Javier Clemente.
Pues igual pasa con Miró. Es un tío de puta madre y del que siempre van a ir a opinar los que menos saben de fútbol.
Y llegamos al descanso. Después de limpiarme el vomito con lo primero que tenía a mano, comprobé que era el papel que me habían dado en la galería explicando la exposicion. Lo hice un burruño y lo lanceé a una papelera e hice un triple, (no es que sea mui supersticioso, pero me dio que pensar - ¿y si me estoy equivocando? ¿y si hay algo que me pierdo? a ver si yo también voi a ser un cantamañanas y es verdad que a Raul hay que fusilarlo). Que metí la mano en la papelera, y tras apartar unos sanwich con moho, y varios condones usados (que no¡¡¡ que es broma¡¡¡¡)
lo releí por encima. Por encima, porque empecé a tener nauseas otra vez, y ya lo deje pal hotel. En en hotel, refugio del guerrero, me duché, me masturbé (ay¡¡¡ Laura, que pesada te pones a veces¡¡. Que tu también tendrás algo de culpa digo yo), me volví a duchar, y me puse a leer el papelote. No entendí una mierda en la 1ª lectura; en la 2ª algo mas; en la 3ª decidí que ya era la última oportunidad que le daba pues no veía la relación de lo escrito con su pintura (los paneles pintados a rodillo),
así que me saque el portátil, me enchufe a Internet e investigue: Una gilipollez de mas tamaña desvergüenza que las tonterías que pintaba Miró, que hasta a mi sobrino de 4 años le das un lápiz y lo hace mejor.

Este es Casillas dispuesto a defender la meta a capa y espada.

- Gooooooooooooooooooooool. - Calla cabrón, que aquí somos del Barsa.

- Ehh¡¡¡¡ Eso ha sido fuera de juego. No me jodas: - arbitro ciego, cabrón, hijo de puta.

El colegiado hablando con su asistente de linea para ver si la posición del delantero era irregular.

- Penalty arbitro, que esto es penalti.

- Yo tiro la falta, tu te levantas la falda para que se despisten, y tu cabeceas a puerta.
- Vale, pero entonces préstame el casco
.

- Eh míster ¿salgo ya? ¿me voi poniendo la camiseta?

- Hola, Creo que me llamo Raul y hace ya mucho tiempo que chupo banquillo . Pero ¿de jubilarme? nada, hasta los 67 nada.

Aquí tenemos a Guardiola explicando como se debe jugar al futbol en forma de pinceladas sueltas.

Y con los tres pitidos y señalando las duchas ,el colegiado indica el final del encuentro . Desde los pajaritos: caravaaaallo. 6 - ARCO. 0

Parece además como que la noción de expresión fuera la mas idónea para determinar el carácter social del arte. El arte, según se dice, consiste en proporcionar una imagen perfecta de la sociedad que el artista representa en tanto en cuanto él mismo es uno de sus productos; el arte refleja pues, debido a su esencia, sus condiciones sociales e históricas: en resumen, el arte llega a posteriori, no hace más que corresponder a una situación, lo "suyo" es "expresar" su época. Ahora bien , es cierto que el arte expresa la humanidad del artista, e incluso, el espíritu de la época y de la sociedad, reflejado en su personalidad viva; pero esta expresion, por mas que sea esencial para el arte, dista mucho de agotar su autentica naturaleza.
El arte, como hemos visto, no depende de un público preexistente, sino que crea un publico; lo cual equivale a decir que el arte consiste menos en expresar que en revelar, menos en concluir que en comenzar, menos en reflejar que en fundar. El arte no le sobrevive a la realidad ya existente, sino que funda él una nueva realidad; el arte no refleja un espíritu ya formado, sino que nos enseña él una nueva forma de humanidad, el arte no expresa un mundo acabado, sino que descubre él un mundo nuevo; y ello porque el arte se instala en el propio corazón de la realidad en movimiento y porque la obra de arte es en sí una realidad, un espíritu, un mundo: su propia realidad, su propio espíritu, su propio mundo. Su poder no consiste en concluir una época; si así fuese, moriría con su época, arrastrado por ese mismo tiempo que querría detener y fijar en la expresion; su poder consiste mas bien en abrir el tiempo que querria detener y fijar en la expresion; su poder consiste mas bien en abrir el tiempo y en comenzar una época, en el sentido de que ella es en si un tiempo nuevo y una época nueva. El arte tiene el poder de "comenzar" porque él es un comienzo: es inicial, aun más, es - por decirlo de algún modo- "iniciático", no solo porque es "original", sino, mas aun, porque es "originario".
De ello deriva que vuelve a confirmarse el carácter ontológico del arte. El arte tiene en verdad un carácter social, comunicativo, expresivo; pero si funda un público, mas que depender de él, si se hurta a un consumo destructivo para exigir una contemplación interpretante, si no se reduce a un simple reflejo de la situación, sino que abre una época al descubrir un mundo, es porque es revelador, es porque se instala en el propio corazón de la primera y originaria relación entre el hombre y el ser y entre la persona y la verdad.


miércoles, 24 de febrero de 2010

UN POQUITO DE POR FAVOR CON LOS ALBAÑILES

QUE ALGUNOS SEMOS VERDADEROS ARTISTAS




Tres albañiles estaban desempeñando la misma tarea, cuando un hombre que los observaba hace rato, se acercó a ellos. El hombre preguntó al primer albañil:
- ¿Que está usted haciendo?
A lo que el albañil contestó:
- ¿Acaso no lo ve? ¡Estoy apilando ladrillos!
Y continuó con su trabajo, después de hacer un gesto molesto,debido a que consideraba que el hombre le había hecho una pregunta tonta y de repuesta obvia. El hombre repitió la misma pregunta al segundo albañil. La repuesta no se hizo esperar:
- ¿No ve que estoy levantando una pared?
El hombre, perseverante, volvió a formular la pregunta al tercer albañil quien también respondió al particular interrogatorio pero con una amplia sonrisa llena de orgullo, diciendo:
-¡ESTOY CONSTRUYENDO EL HOSPITAL INFANTIL DEL PUEBLO!

Reflexión : si nos distanciamos de la realidad cotidiana y la vemos con perspectiva, nuestras experiencias adquieren otro sentido.


Ahora bien, si es cierto que la obra de arte funda su público en vez de depender de él, hay que admitir que no solo la comunicación no agota la esencia del arte, sino que también que la obra, lejos de brindarse a un "consumo" fácil y destructivo, exige mas bien esta contemplación interpretadora y reveladora que el activismo y el hedonismo actuales pretenden rechazar. El consumo es un goce que no posee mas meta que él mismo; un goce impaciente y devorador, que destruye su objeto en el preciso instante de poseerlo; un goce adaptado a una forma de arte que piensa menos en durar que en gustar a la mayoría. Por el contrario, la contemplación no tiene mas meta que la revelación de su objeto, que se hurta tanto a la precipitación como a la inercia y deja estar a su objeto, atento a su realidad ya su independencia; un goce adaptado a una forma de arte que nace en una época pero que sigue viviendo mas allá de todas las épocas. El arte perecedero solo reclama el consumo y muere con él; el arte eterno - que es el único verdadero- suscita la contemplación y la regenera constantemente gracias a su propia perennidad.



lunes, 22 de febrero de 2010

DEL ATLETI, YA MENOS AUN

Osea, que de política ya ni hablamos.


ARCO de derechas

ARCO de izquierdas

Futbolista del copón.





Visto lo visto, en mis recientes desengaños en la política (más bien, los políticos), y en el arte (que no me quieren ni en ARCO; que si es por convencional, que no; y que si por demasiado innovador, que tampoco) ya solo me queda expresar que: A DÍA DE HOY SOLO ME QUEDA DAR GRACIAS A LA ÚNICA PERSONA QUE ME HA DEVUELTO LA ILUSIÓN POR VIVIR Y por SEGUIR ADELANTE y que me ha dado que pensar que para qué queremos política teniendo fútbol. 6 Gracias Cristiano, 6; como dijo Alfredo Landa en no se que película, ya solo creo en Dios, en las tetas grandes mejor que en las pequeñas y en Don Cristiano "golazos" Ronaldo. Ah¡¡¡ y en Messi, que si no ya empezamos a polarizarnos y empieza otra vez la polémica.










Si la comunicación fuera una cualidad exhaustiva del arte, habría que aceptar que una superproducción cinematográfica o una canción ligera son mas artísticas que un bello poema o que una magnifica pintura porque gozan del favor de las masas populares, mucho mas numerosas que los ambientes, forzosamente muy restringidos, de los críticos, de los entendidos y de la gente culta. En contra de esto, podría afirmarse que, a través de los siglos, el público de una verdadera obra de arte es quizás mayor que el público - muy amplio pero efímero - que en un momento dado la utilización de los medios de masas proporciona a una canción ligera. Pero reducir la calidad artística a la simple comunicación conduce precisamente a cambiar la noción de arte que, de esta forma, perdería en valor y en duración lo que ganaría en extensión y en presencia. Privar al arte de su carácter excepcional es privarlo también de su universalidad y de su perennidad: el arte que está al alcance de todos, completamente inmerso en la vida de su época, presente en los menores aspectos de la civilización de la que forma parte, es un arte tan ligado a sus condiciones históricas que esta destinado a morir con su época y a hacerse cada vez mas incompresible. Es un arte acorde con una época de masas como la nuestra, en la que es prácticamente un deber social el atribuir a los productos abundantemente consumidos por las masas el mismo merito y dignidad que a las obras apreciadas por las personas refinadas y competentes; en la que se piensa más en situar a una obra en su contexto histórico que en la posibilidad de fijar su valor; en la que no es escandaloso que la industria cultural trate de la misma manera una obra cuyo único valor consiste en ser objeto de comunicación y de consumo y una obra cuyo valor reside en si misma y en su propia independencia soberana; en la que, en resumen, el arte se sustituye por su "Ersatz".

NI TAMPOCO DE DERECHAS


La caída del martillo de Merlín.



C.O.S.D.E.N. Comisión Orientada a Saquear a Dios y a España Nisoidederechasnisoideizquierdas

- Joder tío¡¡, Manolo; tú sabes que yo siempre he sido humilde, de clase trabajadora, mi padre era albañil, y aunque era misogínico, machista, violento, egoísta, cabrón y buen hombre, (albañil y trabajador), su lema, como él decía cuando tenia que referirse a algún cantamañanas, era: ese es mas gilipollas que un albañil de derechas. A mí, sin ir mas lejos, me lo decía muchísimas veces, acompañándolo con un capón, una torta o un tirón del pelo de las patillas. (Hay una pausa) - No puedo seguir recordando (al protagonista se le caen unas tímidas lágrimas, saca un klines y se sorbe los mocos con fruición y bastante sonoramiento - la acción continua). - Y a mí, eso se me marcó. Me marcó en dos cosas ; dos cosas que me cuesta mucho quitarme de las entrañas de mi ser. 1) que a veces soi gilipollas sin saber porque. y 2) la de que si eres pobre, "o eres rojo, o eres tonto" (se calma un poco el lloro y la acción continua en el automóvil a 140 por la A3, con luces de ciudades sobre el negro fondo de la noche).
- Pues por eso mismo gilipollas, uy¡¡ perdón, lo siento; porque eres un trabajador y necesitas trabajar, por eso has de ser de derechas. Dime ¿quien fomenta el empleo, la economía, la balanza de pagos, el déficit, la inversión pública, el desarrollo potencial de la PYMES y las GYMES, quien hace esto, y lo otro, y lo de mas allá?
- Ya tío, pero,..... ir a misa, ponerme polos con el cocodrilo, decir "osea" cada dos por tres, jurar por Esnupi, dejarme mechas, no se. Joder¡¡¡ que a mi la pasma me machacaba en las manis, la ropa que usaba de pequeño era la de mi hermano, questaba más pasada de moda que Raphael, los de Fuerza Nueva me fostiaban solo por parecerme físicamente a Curro Jiménez, a mi abuelo paterno lo fusilaron por ser aristócrata a la vez que iba pidiendo a gritos libertad y justicia para los humildes, mientras se cagaba en Dios (bueno¡¡¡ en esto es que se pasaba un poco; debía ser tan burro como mi padre - no eran tiempos para salidas de tono¡¡)
- Vale ¿y a tu abuelo materno? ¿no lo fusilaron los rojos porque siendo republicano le gustaba visitar iglesias y se hablaba con el cura?
Mi cara debió ser tan poema, que su respuesta no se hizo esperar. Ya no era el Manolo de los viejos tiempos de San Blas, donde era un acojonado por la chusma entre la que nos movíamos. Esta vez no se cortó un pelo y disparo a matar:
- Pues por eso gilipollas, porque en las izquierdas no hay mas que chusma, inútiles que llegan al poder venidos de los mas bajos fondos y que tienen el mangoneo circulando entre sus venas, que no son capaces de manejar una empresa, que solo les interesa el fútbol, los trajes y comprarse collares de oro,
- ¿Eso no son los de derechas?
- Que no hostias, que no tenteras; que lo que quiero decir es que los de derechas son exactamente igual, pero por lo menos son mas implicados y lo hacen mejor y por tanto son mas efectivos; que parece que de verdad eres mas gilipollas que un albañil de derechas.
Cómo me dolió, no os podéis hacer una idea de a donde se trasladó mi alma, a lo mas hondo del dolor ¿Sabéis donde reside la fuente del dolor? en la infancia; es el caño que esta justo al lado de la fuente del amor ¡¡¡Y cómo duelen las penas de amor ¿verdad?¡¡¡ pues igual las del dolor recordado.
- Joder¡¡ me cago en la puta¡¡ que tengo una carrera, un doctorado, una pagina web, artículos de arte publicados y dos blojs, leo a Sánchez Dragó, traduzco libros de ensayo de arte, a veces doy clases y resulta que aun soi un gilipollas.
Manuel de Céspedes Prieto decidió mantener silencio. Hacía años que no se veían con frecuencia y había olvidado que los dolores antiguos siempre están ahí, al acecho, a la espera de una oportunidad, agazapados dispuestos a saltar sobre la yugular, hincar los dientes y absorber esa capa de olvido que nos hemos ido untando poco a poco tal como las veladuras de óleo de una obra de fray Angélico (es que es un bloj de arte y por algún lado tengo que meter a alguno). Quizás solo por eso, por evitar a las alimañas del recuerdo Jaime Muñoz de Pitxavaraba, pintor de renombre universal, artista y ensayista, guapo como un querubín de Murillo, con un cuerpo modelado a base del cincel del esfuerzo, pétreos pectorales y tableta de chocolate de Nestle, bíceps enormes como el Guernica, unas piernas que ya las querría el David de Miguel Angel , una personalidad arrasadora entre las mujeres (fuente de inspiración para Ian Fleming y su famoso personaje), el glamour de Tamara de Lempicka pero en hombre, ¿que digo hombre? hombretón; Vamos¡¡¡ que hasta las mujeres hacen cola para verle pasar cuando va a tomar el café al bar denfrente de su estudio y le gritan - ahí va el chico de la coca cola, ¿no traes un pedido para mi guapetón? y él, que no entiende nada, se mete al bar, pide su cortao y la camarera que siempre le invita, que nunca le deja pagar, y el encargao que - Macho Jaime, págame lo que me debes que estoi a dos velas. - Si , si, tranqui , si justo oi vienen a ver unas obras y seguro que vendo algo. Aunque sea, si acaso, vendo la alfombra, o la vespa no se. - la vespa no cabrón que es mía. - ¿ah si? pues te voy a cobrar un alquiler que yo tampoco estoi de muialla. Quizás solo por eso, Jaime Muñoz de Pitxavaraba decidió volverse de derechas, por no ser un gilipollas.
Por fin dejamos la A3 y enseguida llegamos a Alicante. Después de dos horas de ser de derechas me dejó en la puerta de casa (el se iba ahun hotel - savenido a Alicante porque le pilla cerca de Elche pues como es ingeniero agronomo va a estudiar noseque del palmeral, y me necesita para lo de siempre: traducir, siempre traducir). La verdad no es que me disguste, y ademas me da ingresos dinerarios. ¡¡Que bien me vinieron esos 10 años en Nueva York¡¡
Pero no quiere quedarse en casa, creo que esta un poco quedao con Laura y le da apuro ver y oír como nos enchufamos a los alaridos nocturnos y él se tiene que contentar con hacerse una paja. Pero hete aquí que según arrancaba el coche y se iba pal centro, y me dejaba solo con mi destino, me senté en el banco denfrente del portal a digerir que mi mundo se había desmontado cual castillo de arena; que iba a poner todo mi empeño en disfrutar al ser de derechas , a pensar que otra vez había vuelto a ser inteligente, y me recree fantaseando en lo que dirían mis amigos cuando les diera la buena nueva, cuando lo contara en el bloj en esto que estoi escribiendo, en que tristemente ya no se lo podría contar a mi puto padre ya difunto, que le vamos a hacer, quizás el no tuvo a nadie que le abriera los ojos, solo tuvo a su padre y se lo fusilaron muy pronto. Y también me puse a pensar en el che Guevara , que fue mi ídolo de pequeño y que ahora sademostrao que era un asesino de mucho cuidado, lo mismito que Fidel que es como Franco pero con otro modelo mas fashion de uniforme (es que Fidel al igual que Franco, también se cargó a uno que le hacía la competencia en un accidente de avion: Camilo Cienfuegos, Ahhh¡¡¡ que poco innovador Fidel, tu también me has decepcionado); en Marx, en Rousseau, en Stalin: hostias¡¡¡ éste si que era un ijo de puta de mucho calibre; si al final iba a ser verdad que las izquierdas por donde han pasado han arrasado, han llevado a la miseria a sus países con la corrupción de la gentuza venida del pueblo; como yo, si estuviera en el poder, que seguiría con lo de las cabinas de teléfonos pero ya a niveles de macroempresa . Que mucho rollito de todo para todos y eso, pero ¿quien son todos y que es todo?. Mas ya puestos a pensar es que me pasa lo de siempre (que empiezo a pensar en la somatizacion del arte alienada en perfomances ridículas y acabo en una isla caribeña descubriendo un cofre de oro con la Angelina Yolí en tanga), y terminé pensando en la gente que había muerto por los derechos de los trabajadores: (trabajar 8 horas, descansos de fin de semana , vacaciones, alguna paga, la seguridad social, el final del derecho de pernada), en aquellas pobres mujeres abrasadas en su propia fabrica por pedir alguna menudencia, y aun hoy ninguneadas por la derecha y la iglesia coño¡¡ la iglesia¡¡¡, la gran tramposa, la engañadora y manipuladora de las masas ignorantes, la engañabobos, y así, acordándome de Rouco Varela y de la cara de cabrón que tiene, me levanté dun salto y llegué a una conclusión que me devolvió a mi ser y me abrió el apetito, (el sexual no; además estoy castigado por dejar preñá a Laura) ; sino el apetito de un bizcocho de chocolate que había comprado en Toledo para las niñas, con un café en la mesa de la cocina de casa, mientras haría unos bocetos, que mencantacer bocetos, camí me dejan un lápiz y un papel y soi mas feliz que un tonto con una tiza (anda ¡¡ que vaya ejemplo que he ido a poner), y pensando en eso me levanté y me lo dije a mi mismo alto y claro para afianzarme. Si ya no soy de izquierdas por inútiles que son, lo que no voi es a ser de derechas por vomitivos e hipócritas.
Así que Zapatero hijo: A partir de ahora va a votar a lo socialistas tu puta madre, y para que lo sepas: que no dejo de ser de izquierdas para volverme de derechas Si acaso sigo siendo de izquierdas pero pienso votar a Rajoy que para eso es de derechas y tiene pinta de buen hombre. Ya para las autonómicas, a Camps, Costa, el Bigotes y Santaritaritabarberá , ya sería como muy fuerte. Sería como estar haciéndose pis y mear contra el viento. O ser albañil y de derechas.
Viva España, una, grande y libre.


Dedicado a todos los ignorantes de política porque de nosotros sera el reino de los cielos.
Y aquí termina toda mi implicación en política; a partir de ahora a traducir y ganar mucho dinero para alimentar a las bocas de mis hijos, y cuando me pregunten que si soi de izquierdas o de derechas contestaré que no, que soy el de arriba, el del tercero B.
- ah¡¡ conque ¿eres tu el hijo de puta que me pone a los Rolling a las tres de la mañana?
- Ya te digo¡¡¡ y el que hace aullar a la loba a las 5, cuando por algo se despierta y me roza la espalda.
- Jaime cariño ¿estas dormido?
- Si mihamor, pero enseguida me despierto. ¡¡ tu vete quitándote las bragas¡¡

- A mi no me miréis así; que yo vivo en el segundo

- Y tú ¿queres? ¿de derechas o de izquierdas?
- Asegún adonde se coloque la vaca.



- Pero que hijo de puta¡¡¡ ¿Osea que las personas pueden morir antes de que mueran las ideas?- Tiene razón. Mese ha debido de poner una cara de gilipollas que pa qué

Todo esto nos lleva a reconocer que para adquirir una noción exacta del carácter social del arte y de las relaciones de la obra con su público hay que despejar el terreno de las erróneas o pobres maneras de concebir la comunicación y la expresion, que algunos estetas contemporáneos convierten en la esencia del arte. Parece, en primer lugar, que el arte no puede fundamentar en nada mejor su carácter social que en la comunicación. Ahora bien, no se puede por menos de reconocer el carácter esencialmente comunicativo del arte: la obra de arte resulta, por naturaleza, accesible a cualquier interpretación que quiera revelarla y poseerla; mas aun, ella es quien reclama la interpretación y quien la desencadena y la dirige; es ella también quien se brinda a la interpretación mas fiel y penetrante: puede decirse, en suma, que la obra de arte encarna la esencia misma de la comunicación. Pero aunque el arte sea esencialmente comunicativo, no es menos cierto que la comunicación no agota la esencia del arte: seria reducir la esencia del arte a un simple instrumento, a un producto fungible, a un objeto de uso, destinado a desaparecer una vez usado y consumido.

- Disculpe, mire¡¡ soy el vecino del 4º. Le quería pedir por favor si puede bajar un poco la música.

- Disculpe, mire¡¡ soy el vecino del 5º. Le quería pedir por favor si puede bajar un poco la música.

- Disculpe, mire¡¡ soy el vecino del 2º. Le quería pedir por favor si puede bajar un poco la música.

- Disculpe, mire¡¡ soy el vecino del 1º. Le quería pedir por favor si puede bajar un poco la música.

- Disculpe, mire¡¡ soy el vecino del 6º. Le quería pedir por favor si puede bajar un poco la música.

- Dios mio Padre¡¡¡¡, ¡¡ pero que cruz nos ha caído con el pintor de los cojones y los Rolling Stones de los huevos¡¡.



domingo, 21 de febrero de 2010

YA NO SOI DE IZQUIERDAS

Kalvin Yves Klein: desmontajes personales sobre el color gris de los calzoncillos.

- Ahhhh Jaime Jaime ¿que vería yo en ti?

- Pues que va a ser cielo¡¡ los tatuajes . Si es que por algo estábamos en Bellas Artes; a los dos nos gustaba la expresion pictórica.

Este lienzo pintado por mí hace ya unos añitos, cuando me daba por copiar a los grandes, representa la alegoría del nacimiento de mi amor por Laura cuando me cruzó la cara.


Estoy en época de cambios; ayer por un par de buenas horas me volví de derechas, (inverosímil pero tremendamente cierto); luego ya se me pasó. Pero tampoco fue una experiencia alarmante, y eso es lo imberomísil, pues que tampoco pasó nada; Vamos¡¡¡ que se puede ser de derechas con todo el respeto del mundo, e incluso, hasta cabe la posibilidad de tener razón y sentirse a gusto por ello. Lo alarmante fueron otras implicaciones de carácter personal y que me dieron mucho que pensar sobre mi figura y mi psique, pues me había propuesto no hablar mas de política, pues no entiendo, y si de algo no entiendes, lo mejor es entender y luego callar, como dijo el gran filosofo zoroastriko Lionhel Mmessi. Y es el caso de la política; los políticos, valga la rebundancia, han conseguido, hablando de cualquier cosa chanchullera, que no sea política de la de verdad, hastiar nos al respecto, y que aburridos, nos dediquemos al fútbol mientras ellos se dedican a enriquecerse quesdelo que se debe tratar, que no entendamos ni papa, pero hablemos.
Hablando. Hablando regresaba anoche a Alicante a to trapo por la A3 ; hablando con mi viejo amigo Manolo (Manuel de Céspedes), mayor que yo en edad y por tanto en inteligencia (según su caso personal, individualizado e intransferible, pues en otros muchos casos no ocurre así; mas bien, en otros casos, como el de Jacobsons de Práderas, osea San Jacobo, cuanto mas mayores y mas saben mas bobos; por poner un par de rápidos ejemplos , los casos de Sanchez Dragó, el enano Pedro Ruin y algun etc). Pero volvamos con Manolo, quéste , cuando mas grande mas le suda el bolo. Ademas, que curioso¡¡¡, pero físicamente es clavaito a ese otro esperpento de la tele "el de los ratones coloraos" (nomacuerdo ahora como se llama), solo se que de bueno ques lo tienen en el prime time (de por la poya); osease, que lo tienen como todo lo bueno, a la hora de dormir y en una cadena que no se sintoniza ni con la TEDETE. El origen de mi viaje era Toledo, de ultimar una interpretación sobre el Greco (hacer de interprete para Helmutt, del toledano al ingles; por lo del articulo sobre los pintores extranjeros), y recogí en Madrid al compiManolo (que para mi va a intentar ser Manuel) y que se viene a Elche a pasar unos dias: Manuel es otro de esos pesaos que no tienen otra cosa cacer, que escribir sobre cosas, y que por ser brillantes en lo quescriben, se tienen que buscar a alguien (para darle la plasta) que le traduzcan al ingles lo que sueltan para mandárselo a diversos fulanitos extranjeros; o que en sus procesos de investigación por hinternet, solo sencuentran con documentación en ingles y hay que traducirselo al entendible. A Manolo (ahora si, pues me remonto a cuando no sabia que le molestaba esta especie de sobrenombre que como él siempre ha dicho: - ¿a que coños y a raíz de que ciencia terminologica, a los Manuel hay que llamarlos Manolo, a los Jose, Pepes, a los Albertos, Titos o a las Concepciones, Conchas; y un largo etc.) lo conocí, (a Manolo, ¡¡es que me hago unos paréntesis que pierde uno el hilo¡¡) de unas pocas horas que pasamos juntos en los calabozos de la antigua D.G.S. de la puerta del Sol de Madrid. Él era por entonces un chico rebelde, con ideales y convicciones políticas (un gilipollas como Zapatero, vamos¡¡), y yo era un macarra de San Blas que me habían pillado destripando cabinas telefónicas para llevarme las pesetas (aviso a navegantes jovenes: las pesetas eran unas monedas que se usaban cuando Franco y que era como el dinero de hoy, el euro); también existían billetes pero en mi condición de preadolescente de ascendencia mui pero que mui humilde no los había visto nunca. Incluso recuerdo que para llamar (por teléfono) se ponían 3 de estas moneditas en una especie de rampa y cuando al otro lado descolgaban el auricular caían al interior del mamotreto telefónico. La verdad quera una desas travesurillas sin importancia de muchachos pobres de los extrarradios (lo de llevarse el dinero) y que lo hacíamos para sacarnos una tarde dándole al furbolin. En lo que no habíamos caído Dani (el capitán Tan), el Rata, Zapatones y yo, era que usar la maceta y el cortafríos de mi pobre padre albañil, provocando el destrozo total de la cabina, era un atentado contra la propiedad del Estado o algo así. Así pues, como la cosa era gorda, nos llevaron a la puerta del Sol y en lo que a mi respecta me cayeron varias hostias y varios días de calabozo hasta que me cayeran los varios meses de cárcel o reformatorio pues era menor de edad. Pero, valgame Dios¡¡¡, como es cierto eso de que: a río revuelto ganancia de pescadores, pues fuera, en el mundo real, la intensidad social por la que en esos momentos pasaba España me salvó de las penas. Había no se cuales movidas de revoluciones estudiantiles y demás cosas que yo no entendía, y por las que aquella misma tarde se llenaron hasta los topes los calabozos de gente extraña para mi; (a Dani, Alrata y Alzapatones ya les había perdido la pista, sobre todo al Dani que se lo llevaron enseguida a un aparte para interrogarle con hostias de mucho mas calibre pues le pillaron un cuchillo de cortar filetes (para abrir las cabinas con un poco mas de arte y no a macetazos - nunca fuimos peligrosos delincuentes de verdad, y mucho menos ruines atracadores armados). Había tanto curro para la poli que se les acumulaban los pedidos, y es que baser verdad eso de que con Franco se vivía mejor (todo el mundo tenia trabajo, aunque fueran no mui cualificados, como los de raterillo o policía con gorra de plato, y no como ahora que estamos chungos que te pasas). Al final, me cayeron en lugar de 60 días de reformatorio, 90 hostias de unos grises en el camino hasta la sala de preguntas, y allí otras 90 por parte de un menda de camisa blanca arremangá, negra corbata y bigotito a lo Aznar, que no hacia mas que preguntarme si conocía a talicual, o a talicuol, y al que yo solo le contestaba que se estuviera quieto, que si los conociera ya se lo habría dicho después de la 1ª hostia, que quien se creía que era yo para callarme o para hacerme el mártir. En fin¡¡ que le costó pero al final que lo debió dentender y solo me cayeron más, las 14 ó 15 que van desde la puerta de la sala de preguntas hasta la puerta del calabozo, donde de nuevo, de una patada en el culo, me metieron. Fue allí, en ese momento cuando conocí a Manolo (lo siento tío, Manolo, te acababa de conocer y te llamabas Manuel), un maldito pijo de mierda con sus zapatitos limpios, pantalón de pana sin campana, pelo corto medio rubiete, y que leía libros y hablaba con los demás "compañeros" de vete tu a saber qué. Fui a caer a su lado y sin ganas de buscarme un sitio para estar solo, allí me senté, a su lado.
- ¿Qué, compañero, también has estado corriendo delante de los grises?
- ¿De los qué?
- De los grises compañero, del brazo ejecutor de la represión del Estado.
- No se que dices tronco.
- ¿Que por qué tan traído aquí los grises?
- ¿Otra vez socio¡¡?, ¿Qué coños dices tío, que son los grises?
- Jajajajajajajajaja, se escojonó. - No jodas compañero que no sabes lo que son los grises, y ¿Cómo llamas tú a la policía?
- ¿A la pasma? Pues como la voy a llamar, la pasma.
- Pues eso, los grises.
Ahí fue cuando cambio mi vida. Fue como una revelación, un relámpago luminoso en las tinieblas de la noche, como un salir de una cueva a la luz del sol, me sentí como un neandertal viendo el amanecer (en aquel entonces no mexpresaba así de bonito pero oi si). Todavía recuerdo mi lineal sucesión de pensamientos: la pasma da hostias, la pasma es la policía, la policía entonces da hostias, la pasma va de gris, los polis van de gris , los polis son los grises . La madre que me parió, pero que ingenioso se podía llegar a ser pensando un poco mas de lo normal. Ya digo: algo cambio en mi: me volví inteligente a to trapo en un calabozo de la D.G.S. Aquel muchacho, mayor que yo, quera un pijo con caracolillos en el dorado y áurico cabello (bueno Jaime¡¡ tampoco te pases), en lugar de una mata de negro pelo azabache i brillante agitanao del aceite que nos echábamos cuando era domingo, que no llevaba tatuajes y que llamaba a los "pasopatos" (¡¡así llamábamos en San Blas a los "grises"¡¡) de usted, me abrió los ojos a otro mundo.
No quiero explayarme mucho en la figura del Manolo (Manuel ya me había confesado el odio a lo de Manolo), pero es que pa mi siempre fue Manolo¡¡. Y es que la pandilla del barrio, cuando venia Manolo, a intentar involucrarnos algo de sentido político, o social, o de inteligencia, le llamábamos "Manolo el que siempre toca el bolo". Tengamos en cuenta que una partida de furbolín, de billar, la máquina (la máquina de las bolas, la pin-ball) para dar al especial, eran tareas todas ellas que exigían concentración, y Manolo siempre tocando el bolo desconcentrandonos. Vamos ¡¡¡que estabas para hacer una cuchara con el atleti y: charla sobre los derechos laborales; que tenias que marcarte un trompo pa la roja (estoi hablando de billar, y antes de furbolin) y Manolo el del bombo, digo el del bolo: que si la democracia por aquí y por allá. Atohesto, que cada vez que salia con esto de la democracia nos teníais que ver a tol billar partiéndonos el culo. No habíamos oído esa palabra en la puta vida y nos sonaba a chino, o japones, o latín antiguo quen todavía se estudiaba por aquel entonces.
Mas el hecho de conocer a Manolo, a mi en particular me hizo dejar la vida delictiva, los billares, el furbolín y las maquinas. Y ante esta tremenda perdida, gané (por decir algo) empollar para exámenes, leer libros en lugar de tebeos, conocer a gente rara questudiaba y le hablaba al profe sin que este le soltara una colleja; pero también un poco de inteligencia que poco a poco se me fue incrementando hasta conseguir el BUP o la mitad de lo que quedaba de él, no me acuerdo muy bien pues me pillo en época de cambios; el COU no se si se hacia y por tanto tampoco se si lo hice pero lo que si se que hice fue Bellas Artes (un poco tarde para mi edad pero es que con lo de volverme normal y dejar de ingresar dinero me tuve que poner a trabajar) Ya para entonces estaba en posesión de una cierta dialéctica medianamente coherente, o eso pensaba yo, capaz de conquistar amorosamente a Laura. Yo creía que la ponía mi inocente macarrismo de ciudad (ella venia de provincias, Alicante, quen aquel entonces era como las Hurdes, una zona de España atrasada cultural y socialmente), mi tatuaje de la lengua de los Rolling en un hombro y en el otro una jota por terminar (osea un palo de mierda) , o cuando me liaba a hostias con el primer pringao con la que la veía hablar
- Te quieres estar quieto chaval, no ves que es un compañero de clase; ademas que tu y yo no somos novios.
- Pero tu me hablas¡¡
- Claro que te hablo, somos de la misma clase y eres una persona (o eso creo).
- Entonces ¿no es que seas mi novia?
- Que no, que hablar contigo no es que sea tu novia.
- Entonces ¿de follar que hacemos?¿lo dejamos pa luego?
- ¿Que dices gilipollas? pero tu ¿quien te has creído que eres?
Sería de provincias, pero me soltó una hostia capitalina que la cagó. La cagó, pues a mi solo me molaba por las tetas que tenía, que parecían sandiitas de redonditas y duras que las tenia (esto lo averigüé mucho después, pues nuestro noviazgo fue largo, sobre todo el mio , pues hubo varios años en que era mi novia sin ella saberlo, y en todo ese tiempo os puedo asegurar que me preocupe que no selacercara ningún tolai). Años después ya siendo novios los dos, me confesó que qué raro le parecía aquello, pues hasta el día aquel en que me dio la hostia era una de las favoritas y a partir de ese día ningún tío se le acercaba. Yo, cabronazo de mi, como mi grado de inteligencia había aumentado de forma exponencial me callé como una puta y a día de oi aun no sabe lo del férreo marcaje. A lo mejor un día le da por leer el blog y enterarse, pero como ya no la hago tanta gracia creo que no hay peligro. aclaro: ya no la hago tanta gracia con mis historias graciosas que se las sabe todas, pero en otras también he ido progresando y esas si que le hacen gracia, y si no que se lo pregunten a mi espalda y a los ángeles cuando visita el 7º cielo. Que en portal me he enterado que la llaman la loba (por lo del aullar). Y es que por si todavía no lo he comentado en el blog, cada día follo mas y mejor.
Pues con aquella hostia, Laura, lo que consiguió fue lo contrario; dio un bandazo a mis intenciones, pues yo ya mediostaba que pasaba de esa estrecha calientabraguetas e iba a dirigir mis intenciones hacia la mas fea, que eso siempre funciona, cuando consiguió otro hecho de relámpago luminoso en el abismo de mi aun dormido e innato corazon. En mi vida había estado recibiendo hostias de mi padre, de los colegas del barrio, de los no colegas del barrio de al lado, de la poli, de de los vigilantes de las obras cuando nos pillaban mangando el cobre pa venderlo después, pero era la primera vez que me daban una hostia tan bonita, tan armónica, tan expresiva, llena de arte, con una sinuosidad tan elegante en la trayectoria de la mano hacia mi mejilla; esa expresion de odio en sus ojos pero que a la vez rememoraban luz como una madonna de Rafael , con la posición del cuerpo grácil y femenino "Oh Ingres mon amour" y con esa dureza de materialidad con la que sencontro su grácil mano de Modigliani en mi pétreo rostro de Fidias y que hizo que su bendito rostro a lo Botichelli cambiara a la dulce pena provocada por el dolor y que fue lo que hizo que lo único en que pensara mi corazon y mi recién descubierta alma fuera en abrazarla y protegerla. Menos mal que todavía era un cateto y me quede alelao, pues si no, visto como se puso, si la llego a tocar me da una patada en los huevos que hoi no tendríamos hijas. Por cierto ¿Os he dicho ya que la he dejado preñaita - pasando (yo) de los 50 tacos? La madre que me parió¡¡ si es que ademas de follar como un albano-kosobar debo tener una calidad de semen que ya la querrían los BIObifidosyoguresgriegos esos que anuncian en la tele, que te tomas uno y se te cura hasta el cáncer.
Pues eso que veníamos yo y Manolo por la A3 a todo trapo hablando de política y me volví de derechas. Pero eso ya es para otra historia que me llama Laura que quiere un sanguich de foigras con nocilla.

- Ay dios¡¡¡ y ya van tres.



El Dani, el Rata y Zapatones a día de hoy, ya reformados, y siendo hombres de pro. Aquí los tenemos vestidos con la roja (la camiseta de la selección). Tanto tiempo dándole al furbolín hizo mella en nosotros.

Yo también estoy con la roja. Se me distingue por las gafas que me tuve que poner de tanto estudiar.

- Ven aquí cabrón que te voy a dar yo a ti : "si solo la estaba pidiendo unos apuntes, si solo la estaba pidiendo unos apuntes".

Y aquí estoy a la salida de los calabozos llorando a moco perdío por la pena de tener que separarme de Manolo y su vocación para abrir nuevas mentes al universo.

Manolo de Céspedes Castrillo; 65 x 54, óleo sobre lienzo .

Se trata de un público disperso quizás en el espacio y en el tiempo, pero estrechamente unido por lazos indisolubles, aunque puramente ideales; se trata de una verdadera comunión entre mentes que quizás no se conocen y que se reúnen espontáneamente a la simple presencia de obras de arte, cuya constante disponibilidad se transforma así en garantía de revelaciones cada vez mas penetrantes. Resulta reconfortante saber que, en el mismo lugar y en cualquier momento , nos esta esperando siempre una obra, aparentemente encerrada en una impasible indiferencia pero dispuesta siempre a ofrecernos la merced de un rostro benévolo y el apoyo de una fidelidad que no falla; inabordable en su austera soberanía y sin embargo abierta a la conversación mas animada solo con saber interrogarla y escucharla; dispuesta a recibir un homenaje tanto más recompensado cuanto que no lo ha solicitado; visible tanto para los transeúntes cotidianos como para los viajeros curiosos; capaz de ofrecer a quienes lo merezcan un mensaje imperecedero que, franqueando continentes y cruzando siglos, reúne, en estrecha solidaridad, a personas de todas las épocas y de todas las razas. Es esta una experiencia particularmente reveladora, que esclarece un punto esencial del alcance ontológico de la actividad humana, es decir, el nudo dialéctico de contingencia y necesidad de libertad y verdad, de historia y perennidad; en resumen, la relación esencial que abre la persona al ser.